Когда-то давно, так давно, в другой как будто жизни, я переводила Ярослава Сейферта.
И вот с самого утра в голове крутится кусочек:
«...о чем ты думаешь, когда свой взгляд уронишь
в весенне-нежную древесную вуаль?
О чем ты думаешь, когда о смерти вспомнишь?
В вуаль кудрей платок из снега пал».