Поскольку я здесь нахожусь среди всего красивого, это накладывает странный отпечаток на мысли.
Я внутри традиции, но не в ней самой. В качестве метафоры: я вхожу в собор, но не осеняю себя крестным знамением и не макаю пальцы в чашу со святой водой.
Как если бы я подслушивала "Декамерон" из-за куста. Вроде кусты общие, а дискурс все равно принадлежит рассказчикам.