Как жаль, что ни вы, ни я не умеем петь
Как тут все сложно...



Ну и хрен с ней, с лентой друзей.

Пока хрен, а там посмотрим.



Я бы загнала сюда кучу своих любимых цитат, только как-то неудобно мусорить в пространстве.



Например, "Влажны стебли новогодних роз". Или "И смелый Гиллеспи подходит к столу". Или вот - "И льется мед огней вечерних"...

Или "Как сад - янтарь и цедру". Эти янтарь и цедра повергают меня в малоосмысленный экстаз. Или вот - "и птиц из породы "люблю вас"". Или "Как жаль ее слез! Я святого блаженней".

Или вот - "Ты развернешься в расширенном сердце страданья" - как будто набираешь воздуха перед нырком. Или то же - "Ты поскачешь во мраке".

Или "То рассвета пламень алый... солнце ль самое устало". Или "Я розовых узких жемчужин губами узнал холодок"

Или вот: "Он чуть не сделался поэтом иль чуть с ума не своротил". "И ронял в огонь то туфлю, то журнал". А какую радость испытываешь, объясняя кому-то, что "вина Кометы" - это не просто метафора, это такое вино, года кометы Галлея. Или вот еще: "Два слова молвила тишком и усидела за столом". Полжизни бы отдал, только чтоб узнать, что это за слова.

А еще я очень люблю себе повторять, когда бегу огородами (это неслучайное слово) в девять вечера за молоком: "Куда так проворно, жидовка младая?"



Я мастер чужого слова.