[институтка]

Я писала плохие стихи, потому что писала - все время, везде, всегда, всю жизнь, - о себе, о себе и только о себе. Ничего вокруг как будто не замечая.



Впрочем, вот еще. Пусть уж тут будут.

Дорогу истинной любви

Мостят из плоти и крови.

И если кто по ней пошел,

Тот должен приподнять подол.

Мы прощались с тобой ранней ночью.

Черный воздух предчувствием пьян,

Но... на скорую руку сколочен

Наш случайный и странный роман.



Первый снег, к сожаленью, растаял,

Нам на нем не оставить следов...

Напридумывав тысячу правил,

Мы, как дети, играем в любовь.



Мы впитали частицу друг друга,

Жадно пьем горьковатый настой,

Руки спаяны замкнутым кругом,

Но кончается путь наш - крестом.



Мы идем по пути прокаженных,

По кровавой дороге любви,

И навеки я проклята в жёнах,

Порчей вплавлена в нашей крови.