Вот не люблю я фэнтези за эту интонацию - "У-у-у-у... О-о-о-о" и все так возвышенно.

Чертов Толкиен. Он писал эпос. Эпос, понимаете вы? Это, знаете, как "Илиада".

И все как один хряпнули у него эту интонацию. "Их для дворца покупал своего шлемоблещущий Гектор".



Кто-то принимает эту интонацию некритично - духовные такие люди. Некоторые их них сами потом пишут что-то в похожем стиле. Только на неэпических событиях этот стиль выглядит выспренним заламыванием рук из немого кино. Кто-то - напротив, воспринимая Толкиена по канонам художественной литературы, а не стилизации под эпос, читать отказывается - фигня, говорит. Учтем и то, что большинство таких "вторых" читателей не читали литературы, написанной раньше второй половины восемнадцатого века. В лучшем, замечу, случае.

Мне, правда, очень печально, что введение в литературоведение не преподается в школе. Что русский язык и литература остались в школьном преподавании без науки. Наверное, это потому, что лингвистика и литературоведение совсем молоды.

---

Меня воротит от Духовности.



Поэтому я не люблю Баха и Коэльо. Как можно читать сборник афоризмов?

---

Недавно поняла, что очки Гарри Поттера - архетип для британцев. Это очки, которые National Health Service раздавала бесплатно неимущим, в том числе и детям.

Началась эта программа после войны.

Тут вот фотография:

http://drugoi.livejournal.com/799323.html

---

Слушаю записи Большого детского хора. На "Орленке" неожиданно начала подпевать - что-то подсказало мне слова.



...не хочется думать о смерти, поверь мне,

В шестнадцать мальчишеских лет...



В ленте юзерпики с Хаулом. Неожиданно хорошо сочетаются с песней



...должны всегда смеяться дети

и в мирном мире жить!



спетой наивными детскими голосами.

---

И мне будет неинтересно читать Мураками.



И перебирать блокнотики.



Я же говорю, что таю.

---

Танцевать по ночам мне уже неинтересно.

Что следующее?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

И я таю... скоро от меня ничего не останется, только буковки.



Как холодно у нас в мае. Как веет сыростью от леса. Как шумит вдалеке, как прибой, кольцевая...



Я не люблю этот дом. Я люблю только вид из окна и чудесные коралловые закаты сквозь кружевной лес.

---

Работать, работать...

Очень хочется пить. И ужасно лень заварить чаю. И хочется мелодрамы. А мелодрам в доме почти нет. Вот, кажется, свались сейчас на меня "Унесенные ветром" - и не надо другого счастья.

Работать, работать...



Фир-мас э бан-кас ла-ти-но-а-ме-ри-ка-нас...

---

И вообще.



Тоненьким-тоненьким голосом, неземным:

Tu m'offendi

ma non rendi

meno forte

e meno amante

il costante (и вот на этом коста-а-а-анте голос делается совсем ангельским)

mio fraterno dolce amor...



И такая нежная уверенность:

Ты обижаешь меня

Но не делаешь

[этим] менее сильной

и менее любящей

верную

мою нежную братскую любовь...





И для финалу: эта ария неколебимо ассоциируется у меня с Драко Малфоем. Хоть режьте.

Я даже хотела выставить ее на челлендж - есть сонгфики, почему не быть ария-фику? Да поленилась. А было бы интересно, у кого как она преломилась...

---

Я все твержу его, когда я счастлив...

Как тут все сложно...



Ну и хрен с ней, с лентой друзей.

Пока хрен, а там посмотрим.



Я бы загнала сюда кучу своих любимых цитат, только как-то неудобно мусорить в пространстве.



Например, "Влажны стебли новогодних роз". Или "И смелый Гиллеспи подходит к столу". Или вот - "И льется мед огней вечерних"...

Или "Как сад - янтарь и цедру". Эти янтарь и цедра повергают меня в малоосмысленный экстаз. Или вот - "и птиц из породы "люблю вас"". Или "Как жаль ее слез! Я святого блаженней".

Или вот - "Ты развернешься в расширенном сердце страданья" - как будто набираешь воздуха перед нырком. Или то же - "Ты поскачешь во мраке".

Или "То рассвета пламень алый... солнце ль самое устало". Или "Я розовых узких жемчужин губами узнал холодок"

Или вот: "Он чуть не сделался поэтом иль чуть с ума не своротил". "И ронял в огонь то туфлю, то журнал". А какую радость испытываешь, объясняя кому-то, что "вина Кометы" - это не просто метафора, это такое вино, года кометы Галлея. Или вот еще: "Два слова молвила тишком и усидела за столом". Полжизни бы отдал, только чтоб узнать, что это за слова.

А еще я очень люблю себе повторять, когда бегу огородами (это неслучайное слово) в девять вечера за молоком: "Куда так проворно, жидовка младая?"



Я мастер чужого слова.

---

Начнем с того, что во мне неожиданно преломился ГП. Точнее, фанфики. Уже смешно, да.

Мне снилось, будто я Снейп. И будто я ранен - куда-то в левый бок, выше последнего ребра. В рану вставлена трубочка - вроде той, что вставляются при пневмотораксе. Лежать больно, дышать больно. Вокруг происходит что-то, меня лечат... Но это не начало. В начале я откуда-то сбежал, или кто-то другой сбежал, а я преследовал... И ко мне приходит моя ученица, девочка лет десяти, и я ей улыбаюсь, потому что нельзя же ее пугать.

Сон в целом хороший. Необъяснимо.

Наутро выяснилось, что у меня действительно болит левый бок.

Интересно, какая связь - прямая или обратная?



Кстати, я вовсе не люблю Снейпа. "И вовсе не знала, что это счастье..."